Crachats d'étoiles

Sur l'emballage des mondes que je veux ouvrir, il y a écrit "ouverture facile", comme pour le jambon. C'est à dire qu'il faut s'escrimer dessus. Je tire sur les plastiques, sur les emballages protecteurs de nos envies. Je cherche le connard de coin censé rendre le geste aisé, voire gracieux.

Anatomiquement, j'ai compris qu'on ressemblait tous aux emballages pour jambon. La cage thoracique c'est le contour. La peau tendue sur les seins, le film transparent. A l'intérieur se trouve des envies qu'on décachette, une à une, lentement (et quand elles sortent, elles ont l'espèce d'odeur désagréable et trop forte des nourritures scellées).



Je me suis inscrite au permis moto. Ca a fait hurler ma grand-mère qui voulait que je conduise une voiture pour l'emmener faire ses courses à l'Intermarché ( "ou Carrefour si le prix de l'essence descend") parce que "un jour le gouvernement interdira aux personnes âgées de conduire". Je n'ai pas osé lui dire que si je passais le permis moto, c'était précisément pour éviter de devoir l'emmener à l'Intermarché. Mais conflit de générations dira-t-on.



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