Crachats d'étoiles

Pardon d'un titre si prosaïque mais c'est vraiment la dèche ici-bas, c'est à dire chez moi. Je mange des plats immangeables, le plus souvent constitués de semoule crue dans de la sauce tomate en briques (parce que la semoule, c'est des féculents, c'est pour l'énergie de l'étudiant qui va à la fac en vélo; et la sauce tomate, c'est comme des légumes mais en faux - faut pas croire, moi aussi je lis les sous-titres des pubs alimentaires).

La machine intérieure, celle qui crisse à petits chaudrons en temps normal, s'est mis soudain à turbiner à tout berzingue.

Grâce à l'énergie que me procure la semoule, je récure des casseroles inrécurables, avec de vieilles éponges délitées, jusqu'à ce que le fer de l'ustentible réapparaisse comme par magie. De préférence à deux heures du matin.

La turbine continue son boucan intérieur de tous les diables.

Je suis en cours et la turbine finit par s'emballer à tel point que le cours, happé, passe au second plan. Il se dématérialise sous mes yeux et je me retrouve soudain dans le ventre de la grosse chaudière, avec tous ceux qui s'activent à l'intérieur, les manivelles, les poulies, les câbles, les gonds, les rouages.

Je crois que je vais arrêter la semoule. Et le café. Et les vitamines.
Et aussi la division mentale, surtout ça.