Crachats d'étoiles

Les premiers jours après être rentrée, je n'ai pas remarqué le décalage. J'étais comme sonnée. J'avais l'impression de n'être jamais partie, et le même sentiment de trop grande consistance de l'air que quand on referme un roman qu'on trouvait passionnant.

H. jubile de l'autre côté du mur : il paraît qu'ils ont remis le PSN. Un de mes meilleurs amis est parti pour un tour du monde de sept ans. Je n'ai pas su lui dire correctement adieu comme je voulais ; j'ai trop parlé, je bafouillais et on a eu beau partager nos crêpes, j'avais l'impression qu'il me regardait parler comme s'il prenait conscience des sept années en train de muter monstrueusement dans mon voyage. Je n'ai ressenti de la tristesse que plusieurs jours après - comme toujours, à retardement, à croire que les évènements n'ont de consistance pour moi que quand ils sont irrévocables. Peut-être qu'on ira faire de la moto en Asie un jour - pour l'instant je n'en suis qu'au stade du scooter vietnamien. J'ai quitté le Vietnam, je n'ai plus de scooter et heureusement qu'il y a H. derrière le mur. Une machine à laver à été livrée ce weekend, elle pèse lourd comme une mauvaise étreinte et distille un parfum fleuri sur les vêtements les plus dégueulasses.
Je préfère croire que les pensées que j'envoie aux gens ont une consistance réelle et qu'ils peuvent sentir un changement dans l'épaisseur atmosphérique du lieu où il se trouve, quand je pense à eux.